Emily Dickinson

[Lule Portokalli]

Sot, duke ikur per ne pune, lexova kete poezine te shkruar siper dritares se autobuzit, me te cilin po udhetoja. E kopjova per ta sjelle ketu. Shpresoj te mos me shkoje mundimi kot... :)
Autorja eshte Emili Dickenson.

Dear March come in!
How glad I am!
I looked for you before,
Put down your hat--
You must have walked--
How out of breath you are!
Dear March how are you?
And the rest?
Did you leave Nature well?
Oh, March, come right upstares with me.
I have so much to tell.

[angeldust]

Kete e kam lexuar para shume kohesh se te behesha e interesuar vecanerisht ne letersia :) Sikur me trembi kur e lexova per here te pare... nje sens misticizmi... :p

I heard a fly buzz when I died

I heard a fly buzz when I died;
The stillness round my form
Was like the stillness in the air
Between the heaves of storm.

The eyes beside had wrung them dry,
And breaths were gathering sure
For that last onset, when the king
Be witnessed in his power.

I willed my keepsakes, signed away
What portion of me I
Could make assignable, and then
There interposed a fly,

With blue, uncertain, stumbling buzz,
Between the light and me;
And then the windows failed, and then
I could not see to see.

[Cupke_pe_Korce]

Wild Nights -- Wild Nights!

Wild Nights! Wild Nights!
Were I with thee,
Wild Nights should be
Our luxury!

Futile the winds
To a heart in port, --
Done with the compass,
Done with the chart!

Rowing in Eden!
Ah! the sea!
Might I but moor
To-night in Thee!

[velsa]

I' m Nobody ! Who are you?



I' m Nobody ! Who are you?
Are you nobody too?
Then there's a pair of us?
Don't tell! they'd would advertise--you know!

How dreary to be Somebody!
How public like a frog
To tell one's name the livelong June
To an admiring Bog



Epigram: part 3 : LOVE


It's all I have to bring today
This, and my heart beside,
This, and my heart, and all the fields
And all the meadows wide
Be sure you count, should I forget,
Some on the sun could tell,
This, and my heart, and all the bees
Which in the clover dwell

P.S. ShpirtIfshehur te pershendes per hapjen e temes

[Lule Portokalli]

Nje tjeter...

Just lost, when I was saved!
Just felt the world go by!
Just grit me for the onset with Eternity,
When breath blew back,
And on the other side
I heard recede the disappointed tide!

Therefore, as One returned, I feel
Odd secrets of the line to tell!
Some Sailor, skirting foreign shores-
Some pale Reporter, from the awful doors
Before the Seal!

Next time, to stay!
Next time, the things to see
By Ear unheard,
Unscrutinized by Eye-

Next time, to tarry,
While the Ages steal-
Slow tramp the Centuries,
And the Cyclees wheel!

...... dhe ne italisht perkthim i Margherita Guidacci

Perduta quando gia ero salvo!
E gia sentivo il mondo ritirarsi!
Mi accingevo all'assalto dell'eterno,
quando torno il respiro,
e verso l'atra sponda
udii ritrarsi la marea delusa!

E sono come un reduce che narri
strani segreti equatoriali;
un marinaio che costeggio rive lontane
od un pallido araldo dalle tremende porte
prima che siano suggellate!

Ma un' altra volta, rimanere!
Un'altra volta, vedere le cose
che orecchio non udi,
occhio non vide.

Un altra volta, sostare
mentre il tempo furtivo trascorre-
lenti e pesanti procedono i secoli,
ed i cicli si compiono!


Ja dhe perpjekja ime per ta shqiperuar:

Humbur ne momentin e shpetimit!
Pikerisht kur bota shkeputej nga mua!
Penguar, kur drejt Perjetesise vershoja,
Kur frymemarja me rikthehej,
Dhe nga ana tjeter
Valet e zhgenjimit degjoja te largoheshin!

Ja pse, si e rikthyer, une ndjej qe kam
Ca te fshehta te cuditeshme te vijes ndarese
per tiu treguar!
Si,Marinar qe ne brigje te huaja kam ankoruar-
Raportues, prej te tmerreshmeve dyer
Para se ato perfundimisht te mbylleshin!

Por jo tani:
Nje tjeter here, do qendroj atje!
Nje here tjeter, do shoh ato gjera
Qe kurre nga veshet nuk jane degjuar
Dhe nga syte kurre nuk jane pare-

Heren tjeter hapat do ndaloj aty,
Ndersa epokat do pervidhen
Ngadale pergjate Shekujve
Dhe cdo gje ne Cikel do perseritet.

33

[Lule Portokalli]

Vazhdon... , si postimi me siper.


We never know we go when we are going-
We jest and shut the Door-
Fate- following- behind us bolts it-
And we accost no more-


Non sappiamo di andare quando andiamo.
Noi scherziamo nel chiudere la porta.
Dietro, il destino mette il catenaccio,
e non entriamo piu.



Ne nuk e dime qe ikim pergjithmone
kur jemi duke ikur.
Shkujdesur tallemi dhe perplasim deren
Fati qe gjithmone nga pas na ndjek,
e mberthen ate.
Dhe nuk mundemi te kthehemi,
kurre me.

[shigjeta]

Hope is the thing...

Hope is the thing with feathers
That perches in the soul,
And sings the tune without the words,
And never stops at all,

And sweetest in the gale is heard;
And sore must be the storm
That could abash the little bird
That kept so many warm.

I've heard it in the chillest land,
And on the strangest sea;
Yet, never, in extremity,
It asked a crumb of me.

[Rebele]

Here's another Emily Dickinson poem

Because I could not stop for Death

Because I could not stop for Death
He kindly stopped for me
The Carriage held but just ourselves
And Immortality

We slowly drove- He knew no haste
And I had put away
My labor and my leisure, too,
For His Civility

We passed the School, where Children strove
At Recess-in the Ring
We passed the Fields of Glazing Grain-
We passed the Setting Sun-

Or rather-he passed Us
The Dews drew quivering and chill
For only Gossamer, my Gown
My Tippet- only Tulle

We passed before a House that seemed
A swelling in the Ground
The Roof was scarcely visible
The Cornice- in the Ground

Since then-'tis centuries- and yet
Feels shorter than the Day
I first surmised the Horses' Heads
Were toward Eternity

[ATMAN]

La vita e le opere

http://www.shsu.edu/~eng_wpf/authors.../dickinson.jpg

1830/1857

Emily Dickinson nasce il 10 dicembre 1830 ad Amherst (Massachussetts), in un piccolo centro di religione e cultura puritana, da Edward, celebre avvocato destinato a diventare deputato del Congresso, ed Emily Narcross, donna dalla personalità piuttosto debole. E' la seconda di tre figli. Austin è il fratello maggiore, Lavinia la sorella minore: a entrambi sarà sempre legata da un grande affetto. Dal 1840 al 1947 frequenta la Amherst Academy e successivamente si iscrive alle scuole superiori di South Hadley, da cui viene ritirata dal padre dopo un anno. Manifesta intanto un carattere fiero e indipendente. A casa continua i propri studi da autodidatta, orientata nelle letture anche da un assistente del padre, Benjamin Newton, con il quale resterà in seguito in corrispondenza. Scrivere lettere sarà un'attività fondamentale per la poetessa, un modo intimo per entrare in contatto coni l mondo: non a caso molte delle sue poesie verranno allegate ad esse. Nel 1850 scrive alcune "valentine" per gli amici. Nel 1852 conosce Susan Gilbert, con la quale stringe un forte legame, testimoniato da importanti lettere. Nel corso degli anni successivi compie qualche raro viaggio. Incontra il reverendo Charles Wadsworth, un uomo sposato, del quale (a quanto pare) si innamorerà vanamente. Nel 1857 conosce lo scrittore-filosofo trascendalista Ralph W. Emerson, ospite di Austin e Susan, sposi da pochi mesi.

1858/1873

La poetessa entra in amicizia con Samuel Bowles, direttore dello Springfiel Daily Republican giornale su cui appariranno (a partire dal 1861) alcune sue poesie. Conosce anche Kate Anton Scott. Sia con Bowles sia con quest'ultima stabilisce un profonod rapporto anche epistolare. La casa dei Dickinson è praticamente il centro della vita culturale del piccolo paese, dunque uno stimolo continuo all'intelligenza della poetessa, che in questo periodo incomincia a raccogliere segretamente i prpri versi in fascicoletti. Nel 1860 è l'anno del futore poetico (365 liriche) e sentimentale. Il suo amore (probabilmente per Bowles) rimane però senza sbocco. Nello stesso anno avvia una corrispondenza con il colonnello-scrittore Thomas W. Higginson, a cui si affida per un giudizio letterario: egli rimarrà impressionato dall'eccezionalità dello spirito,dell'intelligenza e del genio della poetessa, pur ritenendo "impubblicabili" le sue opere. D'altronde ella non intende nè ha mai inteso dare alle stampe i propri versi. Tra il 1864 e il 1865 Emily trascorre alcuni mesi a Cambridge, Massachusetts ospite delle cugine Norcross, per curare una malattia agli occhi. Va maturando la decisione di autorecludersi, e diminuisce i contatti umani e superficiali. Mantiene viva la corrispondenza con amici ed estimatori, divenendo sempre più esigente e cercando, a un tempo, intensità ed essenzialità. Intanto continua a scrivere poesie. La sua produzione, pur non raggiungendo la quantità del 1862, rimane cospicua. Nel 1870 riceve la prima visita, molto attesa, di Higginson, che tornerà a trovarla nel 1873.

1874/1886

Incomincia un periodo durissimo per Emily, ormai da anni "reclusa" in casa propria. Muore il padre (1874). La madre si ammala gravemente (1875). Muore Bowles (1878). Nello stesso anno ella si innamora di Otis Lord, un anziano giudice, vedovo, amico del padre, e a quanto pare, l'amore è ricambiato (ma sulla qualità del rapporto con lui non sappiamo quasi nulla). Intanto può anche godere dell'ammirazione della scrittrice Helen Hunt Jackson. Nel 1881 i coniugi Todd si trasferiscono ad Amherst: Mabel Todd diventerà l'amante di Austin, creando dissidi nella famiglia Dickinson. La catena delle tragedie riprende: muoiono la madre a Wadsworth (1882), l'amatissimo nipotino Gilbert (1883), il giudice Lord (1884). Emily è prostrata. Nel 1885 si ammala,e il 15 maggio 1886 muore nella casa di Amherst. La sorella Vinnie scopre i versi nascosti e incarica Mabel Todd di provvedere alla loro pubblicazione, che sarà sempre parziale fino all'edizione critica completa (1955) curata da Thomas H. Johnson, comprendente 1775 poesie.
LE POESIE
Non voglio assolutamente fare un "saggio critico" sulle poesie di Emily Dickinson, ma soltanto dirvi ciò che esse mi trasmettono...

Le ho divise in gruppi... proprio a seconda di come io le ho "sentite"...

LA LIBERTA'

L'AMORE

LA VITA

Quella che mi ha colpito di piu' la metto qua... c'è scritto "uomo"... mi piace pensare invece che ci sia scritto persona/individuo...



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Temo un uomo di poche parole



temo un uomo che tace



l'arringatore - posso superarlo



il chiacchierone -

posso intrattenerlo -



ma colui che pondera

mentre gli altri spendono tutto ciò che hanno -



di quest'uomo diffido



temo c'egli sia un grande.



Non sempre è vero... ma l'invito alla riflessione prima di parlare... serve, invece, sempre...

Come sempre è vero che non bisogna fermarsi all'apparenza...













...infine...

[ATMAN]

http://www.lucidcafe.com/library/95d.../dickinson.gif

O frenetiche notti!

Se fossi accanto a te,

Queste notti frenetiche sarebbero

La nostra estasi!

Futili i venti

A un cuore in porto:

Ha riposto la bussola,

Ha riposto la carta.

Vogare nell'Eden!

Ah, il mare!

Se potessi ancorarmi

Stanotte in te!















Non sapendo quando l'alba possa venire,

apro ogni porta,

che abbia piume

come un uccello,

o onde

come una spiaggia!















Oggi mi sento triste per i morti.

Hanno ore così liete

I vecchi dietro agli steccati.

E' la stagione del fieno,

Ed i grossi, abbronzati conoscenti

Si scambiano parole in mezzo alla fatica

e ridono - una razza casalinga

Che rallegra perfino gli steccati.

E sembra duro giacere lontano

Dal rumore dei campi,

Dai carri affaccendati, dai fragranti

Covoni - e il canto di chi falcia

Insinua un'ansia, quasi nostalgia,

Pei contadini con le loro spose,

Allontanati dal lavoro dei campi,

Da tutta l'esistenza dei vicini.

Mi chiedo se la tomba

Non abbia troppa solitudine

Quando uomini e ragazzi con i carri ed il giugno

Vanno nei campi a fare il fieno!















E' gioia solitaria,

Eppure eleva l'anima

Con stupendi richiami,

Remoto sopra il vento

Il canto d'un uccello,

Delizia senza causa,

Incessante e invisibile,

Un'essenza dei cieli.













Questa polvere quieta fu signori e fu dame

E giovani e fanciulle,

Fu riso, arte e sospiro

E bei vestiti e riccioli.

E questo inerte luogo fu la dimora estiva

Dove api e fiori

Il loro ciclo orientale compirono,

Poi anch'essi ebbero fine.















Quella vita che fu tenuta a freno

Troppo stretta e si libera,

Correrà poi per sempre, con un cauto

Sguardo indietro e paura delle briglie.

Il cavallo che fiuta l'erba viva

E a cui sorride il pascolo

Sarà ripreso solo a fucilate,

Se si potrà riprenderlo.













Questo nonnulla fu amato dall'ape,

Desiderato da farfalle,

Da una celeste, disperata distanza

Ebbe l'approvazione degli uccelli,

Ed abbellì di se stesso il meriggio

E fu l'estate per un gruppo d'esseri

Per cui la sua esistenza era la sola

Prova che avessero di un Universo.















Non sappiamo di andare quando andiamo.

Noi scherziamo nel chiudere la porta.

Dietro, il Destino mette il catenaccio

E non entriamo più.















Sono più miti le mattine

E più scure diventano le noci

E le bacche hanno un viso più rotondo,

La rosa non è più nella città.

L'acero indossa una sciarpa più gaia,

E la campagna una gonna scarlatta.

Ed anch'io, per non essere antiquata,

Mi metterò un gioiello















Dove navi di porpora oscillan dolcemente

Su mari di giunchiglia,

Dei marinai fantastici si aggirano,

Poi sul molo è silenzio!

















La bellezza non ha causa:

Esiste.

Inseguila e sparisce.

Non inseguirla e rimane.

Sai afferrare le crespe

Del prato, quando il vento

Vi avvolge le sue dita?

Iddio provvederà

Perchè non ti riesca.

















Il presagio è quell'ombra che si allunga sul prato,

Indice di tramonti,

Ad avvertire l'erba sbigottita

Che su lei presto scenderà la notte.

















Verrà infine l'estate:

Dame con l'ombrellino

E signori a passeggio col bastone,

Fanciulle con le bambole,

Coloriranno il pallido paesaggio

Come un festoso mazzolino,

Anche se sprofondato in mezzo al marmo

Appare ora il villaggio.

I lillà che s'intrecciano da anni

Si piegheranno sotto un peso viola.

Non sdegneranno le api la musica

Su cui ronzarono i loro antenati.

E le rose di macchia arrossiranno

Nella palude, l'aster sopra il colle

Riprenderà il suo stile eterno

E le genziane avranno i loro merletti,

Finchè l'estate ripieghi il miracolo

Come una donna ripiega la veste

O i sacerdoti ripongono i simboli,

Compiuto il Sacramento.

















Se più non fossi viva

Quando verranno i pettirossi,

Date a quello con la cravatta rossa

Per ricordo una briciola.

Se non potessi ringraziarvi

Perchè immersa nel sonno,

Sappiate che mi sforzo

Con le mie labbra di granito!

















Quanti fiori decadono nel bosco

O periscono dalla collina,

Che non ebbero in sorte di conoscere

Il loro splendore!

E quanti affidano un seme senza nome

A una brezza vicina,

Ignari del dono scarlatto

Che recherà ad altri occhi!