Edhe 60 m kane mbetur!
RRUGA E KADRIUT
» Vendosur: 18/05/2009 - 07:48
• Edison Ypi
Kur të nisen nipat mbi kuaj dhe mushka nga Podujeva, mal më mal e kodër më kodër, ndal këtu e ndal atje, të hani një kafe’, të qafa me pisha një sy gjumë, dhe të arrijnë ... shëndoshë e mirë te dajat e tyre në Prevezë, atëhere po, atëhere do bindem se shqiptaria u bashkua. Dhe do pi’ një lumë me verë nga kënaqësia. Dhe do ha një mal me mish. Do këndoj këngë të vjetra e do ulëras budallallëqe të reja sa mushkëritë të më shqyhen. Sa qielli të shurdhohet. Sa shkëmbinjtë të krisen. Sa dheu të tundet. Sa deti të thahet”.
Kështu e ëndërron bashkimin e shqiptarisë, Orakulli kosovar Kadri Bala plot me idera nga Theranda plot me vreshta.
Mirë Kadri. E bëjmë kështu; Ti me nipat nisuni nga Podujeva drejt Jugut mbi kuaj dhe mushka. Unë po nisem nga Tirana drejt Veriut me makinë. Dhe takohemi diku. Unë them tek tuneli i Kalimashit. Ti me nipat me mushka andej, unë me Suzuki këndej. Aty ta nisim bashkimin e shqiptarisë ! Pastaj, pasi nisjen ta kemi kryer, po vi unë me ty andej. Të ikim bashkë, në Theranda a në Prishtinë a në Podujevë. Të mblidhemi në një kafene me Bujarin, Arbenin, Gazin, Nexhmedinin. Të llafosemi duke bërtitur për Shqipërinë. As atë të Veriut, as atë të Jugut, as të madhe, as të vogël. Të tërën, ashtu si është, aq sa është ! Ndërkohë, nipat mbi mushka, lëri të vazhdojnë për në Prevezë, andej nga erdha unë me makinë, pra nga autostrada e re. Ka për të qënë fantastik karvani me mushka i nipave të tu të cilët do jenë shkelësit e parë të Autostradës së re. Të gjithë televizionet e Botës do ta japin marrshimin madhështor me mushka mbi autostradë.
Nga Miloti në Rrëshen, autostrada e re kalon ndanë hekurudhës së braktisur. Në këtë pjesë s’ka kushedi se çë për të parë. Një trase vënde - vënde e shtruar, ca ura, dhe aq. Diku afër Rrëshenit, një çudi’ që haset jo rrallë nëpër Shqipëri; Mbi një tabele të madhe, “Linja e prodhimit të inerteve”, që “prodhon, tregëton, transporton, importon, eksporton”, me kamiona, transportiera, shosha selektimi, etj. pra ajo që në realitet është një tërësi gjërash të prekëshme, nuk qënka “objekt” por “subjekt” !
Tek Ura e Fanit një mirditor me sy të kaltër të ujshëm nga ata që vazhdimisht rrëshqasin dhe kurrë nuk mund të shohin ngulshëm.
- O mirditor, o malësor, o ti që me malin aq fort ngjan, se edhe ti edhe mali dukeni madhështorë vetëm nga larg. Nga t’i futem, ku t’i hy, nga ta depërtoj, nga t’ia ther, që autostradën sa më mirë ta kqyr ?
- Ku po don me shkue ?
- Po due me shkue, me pae, me shijue, autostradën e re. Dhe, me këtë rast fatlum, ta provoj at’ që thot’ Shkrimi i Shenjt; “O njeri’, ndalu në rrugën e re, pyet për shtigjet e vjetra, dhe aty gjej’ prehjen e shpirtit”. Ku më madhërishëm se këtu mundem me e preh shpirtin ? Mes rrugës së re që i ka të gjitha të gjëra, rënkimet e freskëta të burgjeve të sapo mbyllura, asfalt pa hesap, beton me miliona tonelata, vinça që kapin Qiellin, kamiona si dragoj përrallash. Dhe po këtu, plot shtigje të tërthorta të ngushta të shenjta, zgafella shkëmbore me mbishkrime, dhe Kulla, ku me shekuj brenda gurit të fortë asht ndry mishi i butë i shqiptarit, dhe sidomos shumë Kisha të shenjta.
Me u fut drejt e në autostradë nuk është e mundur. Punohet, ka pengesa, rrula, kamiona, shtruese asfalti.
Ngjitem si gjarpër mbi mal kah rruga e vjetër. Nga lart, autostrada që i bën shoqëri Fanit, duket e zhduket nga kthesa në kthesë si me klika nga Google Earth-i.
Lart në Shpal, tjetër malësor.
- O malsor i mir’, ç’a asht ai Piton gjigand që kullufit malet atje posht’ ?! Rug’ a ur’ ?!
- Ça je tu m’pytun o i ardhun ?!
- Jam tu t’pytun sepse po du me ditun. Urat janë edhe rrugë. Por ka rrugë që janë edhe urë, madje më tepër urë se rrugë. Si ajo atje posht’ për shembull, ajo që lidh dy brigjet e shqiptarisë. Shife rrugën-urë ! Shife si dridhet e tëra !
Nga Shpali, disa kilometra deri posht në luginë, shtohet befas trafiku i kamionëve gjigandë. Pluhuri që ngrenë ata kamionë vende - vende dendësohet aq tepër sa rruga mezi duket.
Mirditor mesoburrë, kreko me xhaketë dhe kravatë me ngjyra të ndezura dhe këpucë të bardha !
- Mirdita o mirditor që po m’dukesh si mësues letërsie ! A po ma tregon nji shteg të vjetër të ngushtë..
- Ça je tu m’thanun o i urum ?!
- Jam tu t’thanun se m’duhet me shkue tek një krue që quhet “Kroi i Bushtrës”. Ishte zheg. Nënë e bir ishin po ngjiteshin në mal me thasë me misër mbi shpinë dhe i kishte kap etja që s’durohet. Diku u del para ujë i freskët që buçet nga shkëmbi. Dhe u sul piu e para nëna. Dhe pasi piu, kokën ktheu. Dhe pa se i biri nga etja kishte vdekur. O mësues malësor, kjo në Shqipëri ndër shekuj kurrë nuk mund të ketë ndodhur. Po pse, pse, pse po të them, pse legjenda ka mbijetuar ?! Cilin Kumt përcjell ?! Cilën porosi jep ?! Cili është kuptimi, cili është zbërthimi, i kësaj legjende të lemeritëshme. Atë dua unë të di. Në këtë ngushticë kuptimore dua unë të hy. Që shpirtin sadopak ta preh !
Rruga kalon në disa vende aq të bukura sa s’i rrok mëndja. Majtas e djathts, një këtu një atje, Kulla. Brenda Kullave, sigurisht lahuta. Brenda lahutave pa dyshim Epe dhe legjenda. Brenda Epeve dhe legjendave patjetër shqiptarë trima. Brenda trimave s’do mënt që zemra të buta. Brenda zemrave të buta çfarë nëse jo gjak të nxehtë dhe rrahje të shpeshta.
Mirditor fshatar kalimtar në hall’ të vet, që, edhepse ecën në terren të rrafshët, hapat i hedh si nga shkrepi në shkrep.
- O njeri bjeshkësh, a s’më thue...
- Ça po don me ditun ?
- Po du me ditun për fatin e Koçiut. Atij argjendarit korçar. Atij që para një treqind vitesh kur po kalonte nëpër Kolonjë i zunë pritë komitat. Dhe vrau dy komita. Pastaj, për tu mbrojtur nga shpagimi, u arratis, erdhi u ngul këtu në Mirditë. Dua të di, pse korçari erdhi pikërisht këtu ?! Historia me komitë të vrarë, të jetë e vërtetë ?! A të ketë lidhje kjo histori me bakrin dhe arin e nëntokës së këtushme. Nëse po, pse fshihet ky fakt. Nëse jo, pse aq e ngatërruar historia ?!
Mitsubisha të bardhë dhe vinça të verdhë gjithandej. Përtej në një grykë, ca depo drithi si hangarë avionësh që me kokrra mbanin gjallë të uriturit e Diktaturës.
Tjetër malësor puntor i rrugës me xhaketë fosforeshente dhe kaskë në kokë.
- O mirditor proletar modern, a s’më thue..
- ‡ý£¼ âä¼ ?!
- Ah s’qënke shqiptar ! Hi “Nature Boy”, ardhur nga “very far, over land and sea”, ku ka vetëm “fools and kings”, për ta provuar se në Mirditë; “The greatest thing you’ll ever learn / Is just to love and be loved in return”, obobo s’qënke as amerikan as anglez, qënke turk, erhamdylyla, ciao o turk.
- Ti malësor atje, mirdita, si je ?
- Ku je tuj shkue o njeri ?
- Jom tue shkue n’Bisak. Për me pae i kull n’kep t’Bargjanës. Kepin po e shoh. Por atë Kullën përmbi, syri s’po ma zë. Ku është kulla ?! Ku është kulla po t’them ?! Dua Kullën ! Të vras për Kullën ? Kadri Bala, erdh’ këtu e s’gjeti Kullën, t’a ngul thikën, ta çab barkun.
- Kulla asht rrafshue. E shembi turku për me i bo ven autostradës. T’zotve u dha 20 milionë lekë.
- Mos he burr’ ! Mirditori në shekuj turkut ia ka dhën haraçin n’maj t’shpatës. Tani turku që s’e mposhti dot Mirditën me shpatë, vjen j’a rrafshon kullën me lekë ! Dëgjo malsor, Kulla asht Historia që s’blehet as me krejt paret e Botës. Prandaj, me urë mbi kullë, a me tunel nën kullë, a s’di se si, autostrada mund të kushtonte sa të donte, por jo Kulla të shembej !
Bar alpin mbi lëndina me atë t’blertën krejt të veçantë që s’haset në ultësira. Diku aty rrotull duhet të jetë një katund me emrin më të çuditshëm në Botë; “Kthellë e Epërme”. Pra, edhe thellë, madje shumë thellë, sepse jo “thellë” por “kthellë”, edhe në lartësi !
Mirditor i moçëm te kthesa duke pritur makinë.
- Eja bujar. Eja m’kallxo diçka.
- Ça po don me dit o jabanxhi ?
- Po du me hek një maraz. Qarkullon ktej pari një histori e vjetër për një konflikt të ashpër. Ishin dy shqiptarë. Njëri e theri tjetrin me thikë. I vdekuri ra mbi të gjallin. E shtrëngoi fort në fyt, i mori frymën, e vdiq, dhe, si tha më vonë një i Urtë, i mori hakun ! Unë këtë nuk e kuptoj fare. Kjo ngushticë kuptimore është aq turbulluese sa s’besoj se brenda saj mund të ketë hapësirë për sadopak prehje shpirtërore. Nuk guxoj t’i hy. Se po t’a prek më duket se do bëj mëkatin e, mmmmmm, nënës bushtër tek kroi. Pse i duhet hakmarrja të vdekurit përderisa vet’ nuk do jetë më gjallë ?! Çfarë ndreq apo ekuilibron kjo hakmarrje ?! Pse aktorë të vdekur në një teatër të gjallësh ?! A vyn, sa vyn dhe kujt i vyn në përgjithësi hakmarrja e të vdekurit ?!
Puntorë të urtë e të bindur turq që punojnë si milingona mbulojnë me rrjeta teli skarpatat prej nga në asfalt mund të bien gurë. Skarpatat nga është marrë zhavorri për të mbushur autostradën duken si të gërryera me thonj nga dinosaur të tërbuar për inat që iu është prishur qetësia.
Mirditor i ri në qoshe të urës me kaskë dhe xhaketë dhe një radio në dorë.
- Dëgjo o malësor i ri ta kallxoj një mesele. Nuk ka ndodhur tani, kur, nga vend për tu fshehur në vend për tu shpallur, Mirdita dhe Rroskoveci kanë ndërruar rolet. Ka bërë vaki’ shumë kohë më parë. Në nji fshat në Prizren kishte plas sherri. Gjashtë vëllezër deshen me u nda. Por s’po dinin si. I kërkun ndihmë Bajraktarit të Mirditës. Bajraktari dërgoi tek ‘ta një të Urtë. I urti, pasi udhëtoi nëpër shtigje të vjetra, nga ato që më vonë shndrrohen në autostrada të reja, i mblodhi vllaznit kosovarë dhe u tha; Dëgjoni këtu; Betohuni se do bëni si do j’u them un’. U betuat ? Faleminderit. Tani ikni nëpër shtëpia. Thoini nuseve t’i nxjerrin nga sëndyqet të gjitha stolirat. Sillini stolirat këtu. I sollët ? Po ! Dhe benë e mbajtët. Shumë mirë. Gjithçka, me toka, kullota, shtëpi, stolira, janë këto që janë, që ju të gjithë para syve i kini. Lejomëni t’ua ndaj. Ti aq, ti kaq, dhe u kry ! Tani që mes jush s’ka asnjë të fshehtë, s’do ketë edhe asnjë sherr. Mirupafshim vëllezër kosovarë, unë po kthehem në Mirditë.
Kjo o mirditor i ri, mua ma djeg fare trurin. Sepse del pyetja; Mirdita e vogël, e mbyllur, dhe e varfër, më e squt se Prizreni i madh dhe i hapur, i pasur dhe i famshëm ?!
Nga Repsi, e vetmja qëndër urbane anës autostradës është Klosi. Në Klos, ka për të pirë, ujë, kafe, raki’. Por s’ka për të ngrënë. As fasule, as turli, as dhallë, as kos, asgjë. Vetëm nja dy-tre kafene të shtrembëra për ibret. Mbi portën e drunjtë të një garazhi myllur me lloz dhe siguruar me dryn shkruhet; “Zbukurojm makina nusesh”. Mbi një llamarinë të ndryshkur është shkruar “Floktore”. Në këtë floktore mirditore bëhen edhe “Prerje dhe stilim fustana nusesh”. Krëhër mbi gërshërë në po atë tabelë. Gërshëra me gojën e hapur i është vërsulur fustanit të nuses për ta kullufitur. Krëhëri duket sikur po kërcënon ta shqyej me dhëmbë gërshërën që ndodhet nën të. Në qoshen e djathtë të po asaj tabele është vizatuar maestralisht një pëllumb i bardhë që mban në sqep një zarf. Cilës zanë mali ja ka marrë, cilit trim bjeshkësh po ja shpje zarfin lumturues plot me zjarr dashurie pëllumbi i bardhë, çfarë shkruhet në zarf, a fillon ai tekst me; “Ti mue zemrën nuk duhet me ma gërrye sepse un’ ty të due dhe un’ për tye...”, këto i di piktori i Klosit. “Zyra postare Fan”, ka tre dritare fantazmagorike. Të treja me xhama të thyer, dritaret janë mbuluar me plastmasa të grisura dhe siguruar me zgara hekuri. Një kuti e kuqe që quhet “Poste” varur me dy gozhda në murin e jashtëm me suva të rënë “Hapet ora 15”. Pranë derës prej hekuri të mbyllur të Zyrës Postare të Fanit një karrike e zbrazët. Karriken bosh pritet ta mbushi një nëpunës pijanec poste çehoviane që s’dihet kur dhe ku ka ikur, por dihet kur do vijë, pas nja një mijë vjetësh. E gjitha është një pamje surreale më e mjerë se migjeniane thelbin e së cilës më së miri dhe më së thelli e ka interpretuar ai piktori i floktores me nuhatje Leonardoje që ka kuptuar se atje ku nipat qarkullojnë me mushka, mënyra më sigurtë për të dërguar letra dashurie, për më tepër që tani privacinë e elektronikeve e ka shpartalluat vet’ ajo që do duhej ta mbronte, prokuroria, s’ka pse të jetë ajo me postë publike, por vetëm ajo me pëllumb paqeje të bardhë privat besnik me sqep të mprehtë me zarf ndër dhëmbë.
Megjithatë, plot malësorë dhe malësore adoleshentë që ndodhen aty rrotull, të pastër, të krehur, të veshur dhe mbathur deridiku këndshëm, zjejnë nga dëshirat. Por ah, asnjë prej tyre nuk quhet as as Fran, as Frrok, as Ndue, por Dritan, Fatbardh, Gëzim etj.
Ku në heshtje të plotë po hidhen me terezi të madhe trarët e një ure, teknologjia italiane, amerikane, turke, anglishtja, turqishtja, shqipja, shqiptarët, turqit, amerikanët, inxhinierët, teknikët, ndihmësit, puntorët, të tëra këto mpleksen me një ankth heshtanak aq të thellë, sa, po të mos dëgjosh fjalët javash - javash, të bëhet të besosh se këtu shfrytëzimii i njeriut nga njeriu, dhe e kundërta e tij, ka arritur atje ku s’mban më, dhe revolucioni proletar botëror është në prag, dhe nga çasti në çast mund të bëjë yxhym këtu në Klos.
- O malsor, a s’m’thue...
- Ça po don me msue ?!
- Po du me ditun ç’at kuptimin e asaj meseles për at’ malsorin që desh me u martue. Por baba i nuses s’ja jepkej çikën. I kërkote paret. Plot 12 napolona. Që malsori s’i kish. Dhe malsori ç’bani ? Duke i hedhur sytë, herë Munellës së lartë, herë Zebës së egër, herë Lurës së bukur, duke ecur dredha - dredha meqënëse e dinte se rruga më e gjatë për në varr është rruga e Dashurisë, iku larg malsori. Nga Mirdita në Shkodër. Pare për nuse me kërkue. Pasunari i Shkodrës i qiti nji hesapçiun e vet me i maru punë. Hesapçiu j’a dha 12 napolonat. Dhe malsori nusen e mori, domethënë e bleu. Pastaj pakngapak malsori u përkëmb. Pare mblodhi dhe te mirbërësi shkodran i solli. Hesapçiu i Shkodrës u betu për t’tana Xhamiat e Allahut që nuk mund t’ia merrte sepse ishin pare të falura. Malsori i Mirditës u betu për t’tana Kishat e Krishtit se nuk shkulej paret pa j’a dhënë. Atëherë hesapçiu shkodran e zgjidhi kështu; Meqënëse me be’ t’vërtetë nuk merremi vesh, i tha mirditorit, hajt t’merremi vesh me be’ t’rreme; 6 napolona ti, 6 napolona unë. Dhe ja ku u rregullu.
Tani m’thuj o malsor i ri, që ke mbaru dhe shkollë në Tiranë...ah, e kuptove ?! S’po e zgjas me banka e kredira dhe besueshmërira moderne. Faleminderit për mirmoskeqkuptimin.
Diku në një kantier, një kapanon i vetëm puntorësh, ka aq ajra të kondicionuar sa 20 vjet më parë nuk kishte e gjithë Shqipëria.
Në një shteg që zbret nga mali, një bari delesh’. Mbi bluzën që ka veshur bariu lexohet “Versace”. Versacia me shkop në shteg komandon modelet e paradës së modës si në pasarelë. Me këtë Versace Mirdite po du me qit një kunj Tirane.
- Or taj, kam një mik që e ka emrin Mirdit. Mirditi, pasi mbaroi fakultetin e letërsisë, një ditë të bukur kur do të merrte “emërimin”, zagari i zyrës së punës i tha, Mirdit për Mirdit’, ik në Mirditë në një shkollë jep mësim. Dhe mbeti nja shtatë a tetë vite Mirditi në Mirditë. E di pse e bëri këtë zagari ?! Sepse Mirditi ishte dy herë mëkatar. Një herë sepse babai nuk ishte bërë inxhinier në Shqipëri por në Austri, dhe si i tillë i dyshimtë. Të dytën herë sepse e kishte nënën austriake. I di ti malësor këto ?!
Tjetër mirditor, i moshuar ky. Me një fytyrë nga ato që gjithë kohën dhe gjithë jetën mbeten të habitur.
- A e di...
- Jo, s’e di. Ça po thue bre burr’ se hiç s’jom tue t’morun vesh ?
- Mos u mërzit o malësor i moshuar për ato që s’di. Kujdes ato që di. Si i ke parë të burgosurit e Spaçit, për shembull, dhe familiarët e tyre që vinin me i pa ? Me urrejtje, indiferencë, mëshirë, apo dashuri ? Por prit edhe diçka; Ndoshta ti pëgjigjen s’di me ma dhën, por por unë pyetjen po ta bëj gjithsesi, se pun’ s’po bëj, kunj po qis. Po kthehem në Tiranë. Atje do ulem ta shkruaj këtë udhëtim. Por s’po di se si. Se kjo këtu është një ishull moderniteti brenda një deti klasiciteti. Deri në Tiranë pakngapak ky raport do përmbyset do bëhet i kundërt; një pikë klasiciteti rrethuar nga një oqean moderniteti. Që të mos më vijnë zhurmat e modernitetit, të mos i dëgjoj piskamat e trendyt, të mos më bezdisin llomotitjet e hajdutëve, të mos më bëjnë përshtypje gënjeshtrat e gazetarëve, të mos ma ndalin hovin hilerat e politikanëve, të mos më hutojnë dredhirat e horrave, si duhet të ulem ta shkruaj këtë udhëtim ? T’i hypi ndonjë anije kozmike t’iki ku mungon gravitacioni dhe jeta ? Apo, bashkë me komjuterin, futur nën pesqint jorgana ?!
Ja dhe tunelet.
Ku je Kadri ?! Ku jeni nipa ?! Pse s’ju shoh ?!
Këtu s’ka Kadri konsevotor, as nipa me mushka. Ka tunel që pengon sepse do edhe pak të hapet i tëri.
Në tunel nuk më lejojnë të hy. Duhet leje, kaskë, xhaketë fosforeshente. Ehu, ku di unë nga këto. S’ka problem. Kthehem.
Duroni edhe pak o nipa ! Duro edhe pak o Kadri !
Ju o nipa që po prisni n’anën tjetër; Edhe pak ditë sa të hapet tuneli dilni bëni një shetitje me mushka andej nga Golloborda. Si dini vet’ dhe si j’u ka porosit Kadriu; Shteg më shteg e breg më breg, han më han e krua më krua, duke lidhur miqësira e duke projektuar ilakara, duke u mahnitur me ajrin e pastër të atyre anëve që vlen 2 Euro vetëm një e mbushur e gjoksit.
Kadri, ti vet’ më ke thënë se Shqipëria është vendi më i bukur i Botës. Se për ta pasur këtë bukuri duhet punuar luftuar, dhe për shijuar, duhet udhëtuar. Se kush nuk udhëton, nuk është burrë por kërrmill. Se shqiptarët më idiota, meshkuj e femra, janë ata që flenë në makinë duke udhëtuar. Se ti nuk je nga ata që udhëtojnë kot dhe kur ndodhen diku të habitur thonë “M’ra rruga”. Edhe ty Kadri “të bie rruga”. Por jo kot. Ty rruga dhe rrugët e Shqipërisë dhe të Kosovës të bien mbi krye si rakia. Për ty Kadri nuk ka dy udhëtime njësoj nëpër Shqipëri. As dy kthesa njëlloj kurrë. Madje edhe e njëjta kthesë ty nuk të duket kurrë njëlloj e bukur. Ti kur dëgjon ndonjërin të llafoset kështu i thua; Hiqmu se nuk je burrë me stil por kërrmill me jargë ! Ik pyet ata që dinë të të thonë çfarë lloj zvarraniku je. Prandaj mbahu edhe pak Kadri deri sa tuneli të mbarojë.
O Kadri Bala, o pionier i vjetër i rrugës së re ! Po bëhet madhështore autostrada. Para kësaj kryevepre botërore me volume faraonike që po kryhen me punë, me taksa, dhe turq si miza, të ashtuquajturat “vepra të mëdha” të Diktaturës kriminale ngritur mbi gjak dhe eshtra, duket lodra fëmijësh. Eja se është aq e bukur kjo rrugë dhe natyra rreth saj, sa ka të ngjarë që, për shkak se makinat mbi të do ecin tepër ngadalë nga kurreshtia e udhëtarëve që s’do ngopen së kqyruri majtas e djathtas, trafiku të bllokohet. Për këtë ndoshta s’do ishte keq, autostrada e re, në pjesët më të bukura të saj, të rrethohet me grila anësore, përmes të cilave, udhëtarët mund të shohin vetëm duke i grahur shpejt kerrat.
Nisu o Kadri konservatori nisu ! Kjo rrugë nuk është rrugë por një prehje shpirti e tëra. Përrallë, magji’, mrekulli, inxhinieri’, matematikë, gjeometri, muzikë, simfoni, Art. Art që kur të mbarohet do t’i mahnisë të gjithë ata që do ta shkelin. Do jetë një sallë koncerti e hapur në natyrë, dhjetra kilometra e gjatë, po të them. Do jetë një galeri arti gjigande me përmasa të pa para. Tablotë do jenë shpatet e malit. Kornizat, kurorat e drurëve mbi male. Kush nuk e kupton, beson, ndjen, këtë që tani, nuk është njeri por derr. Kush do rreket ta nënvlerësojë duke e relativizuar me rrugë të ngjajshme në Itali, Zvicër, apo Angli, nuk është Shqiptar, por një shpirtharë i mjerë pa atdhe.
Bukur ! Por, kjo rrugë kaq madhështore që do shërbejë kryesisht për prehje shpirti, a po vidhet ndopak ?! Në ndonjë mënyrë, minore si llomotitjet rreth saj, apo madhështore si ajo vet’ ?! Kjo rrugë nuk po vidhet në asnjë mënyrë ! S’lënë larot të vjedhin balot.
edisonypi@gmail.com
panorama
Krijoni Kontakt